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Homenaje poético a Rodrigo Lira, a 30 años de su muerte.

El día lunes 26 de diciembre de 2011 nos reuniremos a las
afueras del departamento 22 en que vivió y murió el poeta
Lira: avenida Grecia 907, Ñuñoa, Santiago. 
Para recordar tanto su nacimiento como su muerte: al
mediodía (12:00pm) (ojalá pueden llegar algo antes)

¿Cómo llegar? Desde la estación de metro Irarrázabal, en
dirección al oriente: micros 506, 506v, 507 ó 510.

El homenaje consistirá en una lectura Abierta
de poemas de y para el difunto poeta.

Serán regaladas plaquetes y fotografías tipo carné (de Lira)
a quienes participen.

.

Salí tarde de la casa:Lo Errázuriz 4365, una dirección prescindible, quizá sin densidad, al menos ese día. Un aire azaroso me acompañaba de camino al paradero. La convocatoria era a las 11:30, y la 506 la tomé a las una y tanto. Cuando pasaba el tunel que está antes de matta pensaba si habría alguien esperandome, como si tuviera algún conocido, alguien que dijera: “aún no ha llegado albert…(habrá que esperarlo!)”. La familia es grande, y sucede que no hay tiempo para conocernos todos como quisieramos.

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No había ido nunca al departamento “grecia 907″, sólo al que Lira cuadró en su inventario poético, a conciencia de que había que dejar algo. Eran casi las dos cuando me acercaba al lugar: un grupo de edificios rojos por ambos lados de la avenida podrían ser. Al sonido del timbre el bus abrió las puertas en el primer paradero que pilló, varias cuadras más allá. Tenía mi hoja, el texto, y las monedas, todo en el bolsillo esperando el momento de performar el tributo.

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Caminé de vuelta buscando el número. Para nada me sentía un arquéologo desenterrando huesos. La expectativa me hacían despreciar la gente que entraban a los departamentos que no eran el 907. Pudieron haber sido grandes personas pero nunca les daré la oportunidad por haber vivido cerca de 907. Sólo ellos tendrán que hacerse saber (como lo hizo Lira con toda su vida).

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Cerca de la entrada al último departamento rojo había una señalética que identificaba el bus que paraba ahí. Paró justo un bus. Me llamó la atención. Dice, en paràfrasis:

-

El paradero en cuesitón (click para ampliar)

.

PARADA 1

Salvador Sur

-Av Grecia

.

Para tan sólo:

-El amarillo D13

.

Otra cosas en la señalética, y una nota sobre una flecha verde apuntando a la puerta del edificio que restaba por ver:

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<<< Consulte los servicios de paradas cercanas, al costado.]]]

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Consulté entonces, en la búsqueda de su rastro…

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.

Las flores casi secas por el sol de medio día, y la botella de arsenal NO-RETORNABLE A LA MADRE URSS. Ninguna gruta, ningún tùnel, ninguna sombra sobre el cuadro. Como crisálida, el memorial ardiente echó el vuelo a peos, pasos más allá, más cerca de la puerta del edificiO, 1/2 a 1/2! del camino de ELLA, como un altar a su imágen (y ROL ÚNICO NACIONAL). ¿Quién será este huevón? pintaba la cara de algunos que pasaron mientras miraban meDIOS ajenos, yo los miraba asolado, soleado. Yo los hubiera invitado, pero algo algo como íntimo, si no lo sentían, creo no tiene sentido ser como “un doliente”.

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Estàbamos solos, y ahí salía una cita, sin paráfrasis porque a la memoria siempre R.sulta igual, y Q. si hoy no reQ.erdo, es puro o!vido. Solo o!vido, y solos, d¡os tanta gente sola, y aquí estamos, como familiares pobres, solidarizando en la memoria, sin protocolos, es que no hay más en el bolsillo que dos mil pesos y un afecto precario, el que se le tiene a un familiar que nunca otro le presentó. Mientras sonajeaba las monedas pensaba:

.

- No es el lugar… el lugar será en el Peda…

.

Al retirarme me quedé un momento mirando la animita que está a un lado de la avenida. Salvo por una piedra que atrás lleva una R media borroneada por el tiempo, esa animita podría ser de cualquiera. Adentro de la animita encontré un papelito que daba cuenta que algo pasó en la mañana. La botella, las flores, la fotografía en el suelo y ese papelito me llevaron a dar el otro paso que faltaba. De pronto sin esas cosas no hubiera ido nunca al pedagógico.

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Ya estando en la UMCE, noté en la entrada principal un alegre mensaje que decía en una caligrafía escolar perfecta:

.

el poeta no está muerto, / esta bailando en los pasto del peda

.

.

Pensé que podría ser todo, pero algo me decía que más allá, en el lugar donde se trenzaban las tertulias más rizadas, estaba el cuerpo del memorial. Sé que era ajeno a todo, y que mi visita era, más que un tributo, un sapeo rulo: rugoso, y seco. Miré el mapa del lugar, porque ahí era un completo extranjero (pese a que fuí una vez a ver que quedé algo lejos de la lista de los aceptados a la carrea de Filosofía. En ese entonces Lira no sabía qué era). Guiado por el plano, llegué a los pastos que los chicos del tributo levantaron el 26 de Diciembre. En imágenes se puede ver lo siguiente:

.

.

Un cordel que intercabala la imágen del vate con textos que quien leía podría sentir el calado que dejaba cada uno. Y la tina a un costado, con esa témpera roja secandose en el calor. AHí estaba el lugar. Me tomé un tiempo y paso a paso me acerqué pensando cómo lo haría. Al final lo hice: sacando el montón de monedas de a diez, una a una empecé a dejar en la tina, como si fuera la fuente de los deseos. Dos-cientas monedas de diez, dos mil pesos, y una hojita con el mensaje:

.

¡SOLO TENDRÁS PIEDRAS!
(II X EL
ESFUERZO)

.

El agua calma junto con la imágen de Lira flotando chapotearon con el recaer de las monedas, cayendo a lo fondo. Ahí quedo el agua, inquieta, turbia, densa. Cuando me quedaron unas pocas monedas, eché mano a la imágen, dejando una moneda en cada ojo, y otra en su boca, para el barco que ya había dado por pagado. Estas monedas eran para el cocaví.

.

.

Guardé el resto, que eran puro scotch y plumones. Eché paso atrás y me senté un rato, pensando, pero también haciendo una guardia, como la que se hace en los funerales. Saqué unas fotos y luego me paré como un extraño, como sentí que la gente me miraba. Pero nunca lo suficiente como lo fué Lira. Yo tan solo soy parte del ganado que guarda silencio, “un amor al silencio” como diría Pizarnik.

.

.

Los que pasaron no eran de la familia. Hubo uno que me miró con cierta sonrisa suspicaz. Más nada. No me preocupé por otras personas a esa altura, ya había llegado solo, sólo por el llamamiento. Ahí estaba en el peda, haciendo durar un poco más los minutos. Por cierto, ya no había toma en el peda. Había buen monto de gente, la mayoría   disfrutando del pasto con sus apuntes y aparente estudio. Ya era la hora, se hacía tarde. Me fuí caminando solo, con un corazón inquieto, sin papeles, sin notas, sin pruebas, ni un exámen. El camino de vuelta era mas fácil, no había rastros que seguir. El paradero no era el que apuntaba al último departamento que vivió Lira, sino el que me llevaría de vuelta a las preocupaciones del común de la gente, gente como uno.

.

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————-o————-

[A. Apablaza ©. Todos los derechos preservados en bolsas de plástico no-biodegradables.]

En el peda (?)

SERMON DE LOS HOMBRECITOS MAGENTAS

Rodrigo Lira

Para D.T.

el burro y la muerte se desnuda

.

.

.

No te olvides del lector, Po

Po

Poe

ta: el lector de poesía

es el más exigente inteligentísimo

culto preparadísimo!

La poesía no es para cualquiera y no

cualquiera escribe al óleo con el pincel

de Francis Bacon. Reconoce el límite de tus

posibilidades. Limítate a la acuarela,

en tus comienzos. Abocetea, con

delicadeza. Filtra, tamiza,

depura. Explora tu veta

sin brocear tu mina.

El sonido está en

la letra. La voz, escritor, se te da por

añadidura.

No recortes. Nada de volteretas

de Volotinero, ríen de pirotecnia.

La torta de letras no precisa crema

No pulses tu lira por monedas de oro o

bronce (Proverbio Japonés)

Habrás de tomar en cuenta

lo de siempre: la luna las flores la muerte

la tristeza. La doble circulación,

el inasible equilibrio entre vómito

y estilo, las mujeres de palabra (La diosa),

las musas las figuras los recursos: lo

de siempre, en odres otros. Medita

tus versos siete veces, y tu verbo

cuarenta veces siete. Suma dos

más dos: descuenta

el IVA!

Es Ti Pi

.

Título:

(En castellano,

Ese Te pe)

.

.

I

.

1. Sucintamente, te percibes

Solo, tomando pílsener

Sorbiendo torpemente, probando

Sintéticos trozos plásticos.

En el show de los libros

.

2. Sueñas terremotos; pesadillas

silencian temas prohibidos:

solemnes tentaciones, persecuciones

sensacionales, televiendo pum- punes

succionando tetas prostituidas,

sobajenado traseros: -prominencias-,

sobacos, trenzas, púbises

separando tristes piernas

sorprendiendo

triturando

poseyendo

suponiendo trepanaciones perversas

sádicas torturas, profanaciones;

siendo tratado profesionalmente;

shocks terapéuticos

-profilácticos-

.

3. Sigues. Traveseando penetras

Sucios termiteros pútridos

-siniestra, tremenda

podredumbre-.

.

4. Sigues, tropezando, pasas

serpenteando, trepando por

solemnes torres protuberantes:

señuelos; trampas profundas;

sentinas, terribles prisiones:

signos; tópicos; portales.

.

5. Sienten tonterías, pronunciamientos,

sirenas tarareando pitidos,

sonidos tableteantes.

Porquerías.

son traficadas por

sórdidos travestis pervertidos

soplando trompetas. Perforadoras

sonoramente traquean: progreso…

…silenciando tímpanos prematuramente.

.

6. Surgen temores paranoias:

¡sorteas tantos peligros…!

sospechas: tiemblas,

palideces…

suspiras, temes…,

II

¡Prosigue!

1. Sigue, tiritando, pero

sin terrores paralizantes:

sigue transitando, previendo

sabiamente, trotando. Procura

soportar todo pacientemente

-serpiente, toro, paloma-;

sintiendo, transpirando,

siendo tú, simplemente;

saltando, tranqueando, pensándola.

Sobreponiéndote, tropezando,

prosiguiendo:

sigue tratando porfiadamente

.

2. -sin tozudeces pelotudas-

.

III

.

¿Serás tal vez perdonado?

.

IV

.

Sencillamente

te propongo

-Simplemente, te prometo-

solamente tres palabras:

sólo tendrás piedras

-sombría, terrible parábola-.

.

V

.

1. ¿Sexo, ternura? Posibilidades

solamente: tu piel

sola: triste prisión:

sólo tendrás piedras.

.

2. ¿Sueñas turbinas, productos?

¿Solazarás trabajo –“pega”-?

¿Sacarás tu platita

-salario: tiempo, préstamos….

-sueldos taxis parafina

-sémola, tallarines,

porridge…,-

sandías, tomates, peras;

sanwichs, tecito, posta….?

¡Sólo tendrás piedras…!

.

3. Semillas… techo… pan

¿Sabes tecnologías para

sembrar terrenos, praderas

sementeras tiernas, perfumadas,

semanas -¡tantas!-: primores

-suavidades tempraneras-

primaveras…?

¡Sólo tendrás piedras!

4. ¿Supones tal vez poseer

sentido, tiempo,

permanencia…?

.

¡SOLO TENDRÁS PIEDRAS!

.

VI

.

1. Sólo tendrás piedras

simientes

temblorosamente

pétreas.

.

2. ¿Sabrás     tomar

pulir

separar

trozar

pulimentar

simples, terrestres piedras

solitarias tiradas por

serranías, tundras, playas…?

.

3. Sabias, telúricas piedrecillas

sucias, trizadas, punzantes,

separadas también, pero

serenas. Trinando, pronunciando,

silenciosamente temas prístinos.

.

4. Son tranquilas; permanecen

sencillas, terráqueas, profundas,

sobreviviendo tan

perseverantemente…

.

VII

.

1. Sólo tienes palabras,

solamente tres

palabras

(sólo/ tendrás/ piedras/).

.

2. Sólo tienes pa- la-bras:

solamente tenés

Palabra

(sofía – telos – paideia).

.

3. ¿Serás tal vez perdonado?

.

4. ¿Superarás todo? ¿Puedes

saber todo? ¡Por

supuesto!: Todo: Primero.

Segundo. Tercero. Pronto

sinceramente, te prometo:-

surgirás triunfante,

prometeico…,

sonriente, trémulo,

pacífico.

.

5. Simplemente te propóngo.

Suave, trinitariamente pergueñando

eses, tes y pesa

ad infinitum,

S To P/

En el show de los libros

Alejandra Pizarnik

.

.

Palabras – Alejandra Pizarnk

.

.

Se espera que la lluvia pase. Se espera que los vientos lleguen. Se espera. Se dice. Por amor al silencio se dicen miserables palabras. Un decir forzoso, forzado, un decir sin salida posible, por amor al silencio, por amor al lenguaje de los cuerpos. Yo hablaba. En mí el lenguaje es siempre un pretexto para el silencio. Es mi manera de expresar mi fatiga inexpresable. Debería invertirse este orden maligno. Por primera vez emplear palabras para seducir a quien se quisiera gracias a la mediación del silencio más puro. Siempre he sido yo la silenciosa. Las palabras intercesoras, las he oído tanto, ahora las repito. ¿Quién elogió a los amantes en detrimento de los amados? Mi orientación más profunda: la orilla del silencio. Palabras intercesoras, señuelo de vocales. Ésta es ahora mi vida: mesurarme, temblar ante cada voz, temblar las palabras apelando a todo lo que de nefasto y de maldito he oído y leído en materia de formas de seducción.

El hecho es que yo contaba, yo analizaba, yo relacionaba ejemplos proporcionados por los amigos comunes y la literatura. Le demostraba que la razón estaba de mi parte, la razón de amor. Le prometía que amándome iba a serle accesible un lugar de justicia perfecta. Esto le decía sin estar yo misma enamorada, habiendo sólo en mí la voluntad de ser amada por él y no por otro. Es tan difícil hablar de esto. Cuando vi su rostro por primera vez, deseé que fuera de amor al volverse hacia mi rostro. Quise sus ojos despeñándose en los míos. De esto quiero hablar. De un amor imposible porque no hay amor. Historia de amor sin amor. Me apresuro. Hay amor. Hay amor de la misma manera en que recién salí a la noche y dije: hay viento. No es una historia sin amor. Más bien habría que hablar de los sustitutos.

Hay gestos que me dan en el sexo. Así: temor y temblor en el sexo. Ver su rostro demorándose una fracción de segundo, su rostro se detuvo en un tiempo incontable, su rostro, un detenerse tan decisivo, como quien mueve la voz y dice no. Aquel poema de Dylan Thomas sobre la mano que firma en el papel. Un rostro que dure lo que una mano escribiendo un nombre en una hoja de papel. Me dio en el sexo. Levitación; me izan, vuelo. Un no, a causa de ese no todo se desencadena. He de contar en orden este desorden. Contar desordenadamente este extraño orden de cosas. A medida que no vaya sucediendo.

Hablo de un poema que se acerca. Se va a acercando mientras a mí me tienen lejos. Sin descanso la fatiga; infatigablemente la fatiga a medida que la noche –no el poema– se acerca y yo estoy a su lado y nada, nada sucede a medida que la noche se acerca y pasa y nada, nada sucede. Sólo una voz lejanísima, una creencia mágica, una absurda, antigua espera de cosas mejores.

Recién le dije no. Escándalo. Transgresión. Dije no, cuando desde hace meses agonizo de espera y cuando inicio el gesto, cuando lo iniciaba… trémulo temblor, hacerme mal, herirme, sed de desmesura (pensar alguna vez en la importancia de la sílaba no).

.

asdsa

.

.

Cómo ser un gran escritor- Charles Bukowski

.

.

tienes que cojerte a muchas mujeres

bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza…
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

.

.

Todo hueso de/viene fracturado
A/batido d/el cuerpo

.

harina de huesos

.

Corazonada:
Toda fractura acusa el olor de la peste

.

.

.

————-o————-

[A. Apablaza ©. Todos los derechos preservados en bolsas de plástico no-biodegradables.]

se derrumba el hasta ahora
hundimiento del paraíso salvo

Se desmorona mi sangre

.

el supor de las rocas a un lado: el  fondo del camino

.

No desacansan las esperanzas

eran por dios
ceras de silencios
aire, memoria y voz
a punto de caer al río
de sulfuro colérico

.

Se agita el eje de los últimos

el vuelo de los pájaros llaman

las loberas cerce de la playa

,

No descansa la picota de golpear el músculo del mundo

N0s ha dad0 más de lo que hemos pedido

Qué tonto botellón de chicha
a dos brazos de distancia

.

Dos brazos, o sea cuánto? nada!
solo dos, con los que podría
abrazarte apretadito

.

Uf!

.

Corre tremendo viento señorita

y la mesa es una distancia infranqueable
para mí, un yo

.

sin brazos (disponibles)

.

.

Armando Uirbe Arce

.

Éste y Ése y Aquél tienen familias

felices y bien hechas, hijos, nietos

y hasta biznietos rubios, estudiosos

y buenosmozos, buenos y cristianos

mientras tus hijos Dios de Dios padecen

de psoriasis y son psicológicamente

inestables, ¿por qué, Dios de los dioses

de barro tus hijos padecen y desbarran?

Tus hijos son tus hijos y parecen hijastros.

Pero sus hijos y sus nietos y sus generaciones

no son como los nuestros unos degenerados

y descastados padres de pordioseros

y éstos tus hijos, Dios de dioses son

tus hijos y te reconocen, hacen

lo que tú les dijiste que hicieran, mientras ellos

hacen los signos, se persignan, tragan

hostias como muertos de hambre (pero están saciados)

y tus sacerdotes les hacen venias, comen

con ellos ostras y delicadeces,

a sus mujeres menstruales bendicen

para que tengan hijos y los tienen,

y los pocos que somos, o se mueren naturalmente o se suicidan.

¿Hay un por qué? No hay un por qué.

Tú eres el Dios que se te ocurre ser.

.

.

Del libro “Odio lo que odio, rabio lo que rabio”, p.154

.

se debe a su largo
y originario
.
SILENCIO?
.
.
Dos se deben
a su persistente
y consoladora

COMPAÑÍA!
.
.
Sin rumbo
nada más tres
rodeando una mesa redonda
preguntamos:

.
¿a qué planeta
suponen llegaremos
con los ojos cerrados
y sin miedo
a la espera del nombre
.
(?)
.
.
EL PARÉNTESIS
RESISTE EL ENTREVERO

.
DEL ATESTADO LUGAR
DEL ATRASADO LUGAR

.
TRINIDAD, INFLUENCIA
A SU TIEMPO DE
LA REMESA
.
LA PRIMERA
REDENCIÓN
.
.
EL SÍMBOLO
LO QUE NOS HABÍAN
DADO POR
.
PROMESA
.
PROMESA
.
PROMESA
.
.
¡pedazos de seres persistentes

transhumando la avanzada de la noche!

.
.
.