Te lo leo, si es cortito


.

Alguien habla con un desconocido

.

y le habla de las cosas que pasan

de lo que es opinable, por sobre todo

lo comunmente útil para hablar

¿y qué, escribe poemas?

si claro, pero desde el cuerpo nomás

ah ya, ¿y cómo son?

y lee uno bastante inapropiado

como escupiendo al papel que sacaba de su bolsillo

quizá: uno que no era para él:

.

todo pegoteado de salivas.

.

El desconocido se aleja avergonzado

Pero el poeta reclama enojadísimo

y responde siguiendolo colérico:

.

¡No corrai! ¡Maricón!

¡Que no he terminado!

.

¡No me sigas loco de mierda!¡

¡No tengo tiempo para tus huevás!

.

Lo sigue y lo atrapa

lo da vuelta y le aforra un combo

sendo pencazo en el hocico

le vuelan unos dientes

y caen al suelo con su cuerpo desconocido.

.

Me vay a terminar de escuchar, tincado:

.

No tengo tiempo para escucharte

para tomarse la molestia

para tomarse un copete

para un cigarrito

para conversar en el paradero

o un esquinazo callejero.

Para una cita deportiva

para una de pool

para una de cacho

para un bailecito solitario

para el aniversario de tu hermana.

.

Y sipo, finalmente se casó.

.

No tengo tiempo dices

no tengo tiempo

¡y me dices soy un desconocido!

.

¡Suéltame la chaqueta!

¡Es que entiende huevón:

no hay tiempo!

.

¿Qué? ¿Estay que te cagay?

Si po

¿Pero haberlo dicho antes?

Compadre, préstame tu poema

Porque era papel confort, no?

No compadre, pero igual sirve.

.

.

Y cien años después se supo que

se había cagado los pantalones

lo supo un arqueólogo

al revisar su pantalón en el parque.

.

.

También les dicen vouyeurs.

(O en su defecto: papel higiénico)

.

————-o————-

[A. Apablaza ©. Todos los derechos preservados en bolsas de plástico no-biodegradables.]

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