mi historia humana


.

.

.

Descomposición del alma en cadena.

.

La empuñadura en la pluma

ahogo desertor

a la tinta te fuiste

al desagüe la letra

contra el mundo

 

No sabría hacia dónde termines apuntando

cuesta arriba un catre inmerso

por el río que ha fluído

sobre los colchones rebosantes

tal vez cuerpos hermosos

por los que has recorrido

hasta el estío

.

¿Para qué el imaginario divino?

¡oh, complacencia ante el mundo!

sólo para sentirnos fieles ante

todos nuestros temores

hasta el olvido

.

Un cálido incendio se vuelve necesario

en momentos de decir cuán poco

hemos encontrado de nosotros en las afueras

.

Ya no lograremos pasar a la historia

ni con nombres ajenos ni los que inventamos.

¡Desherédennos en vida

que la penuria sea en los pies

en la tierra que aún solloza y estira

los nombres propios!

.

¡Vengan y aléjenos

vuélvanos aún más distantes

más lejos, al lugar donde no hayan

ni fantasmas ni sobrevivientes!

.

Hemos de tener la voz de nuestros padres

que falleciendo en paz sus deseos

descansan el silencio de nuestra vida feliz.

Grandes y chicos,  convocados todos

a un lado nuestras madres no quieren decirnos

alguna cosa, ninguna cosa cuando todas

se arrodillarán bajo su regazo en una vela

de buena noche se apagará, se apagará dudosa

cuando las llaves del hogar pregunten

¿dónde  es que hemos quedado?

Y sonarán en la duda de su portador

.

Fuera de casa el descampado no pierde su hábito

Las hojas unas sobre otras se siguen apuntalando.

.

Y aún están aquí, nuestras madres

mirando jugarnos unos a otros

en este constante perder ganando

por un tú que se apresura en la fuga

de los nombramientos desesperados

La memoria, una la  amistad

la herencia se apresura.

.

Por la ventana se extravía la llamada

Nadie guarda un solo momento la puerta

todos saben que cualquiera puede entrar

y sin embargo resuena abandonada

tú, sólo quedas tú, por tí un mundo

una vida, todos estos versos, por nombrar

un tú serán todos los nombres, todos los vivos

conciencia, recuerdo, presente, lo familiar

y lo sobrevalorado que es hacer bien las cosas

.

Porque llama, tambien es llama

es la voz cálida en clama, desatendida

que jamás podría descansar

.

Nuestro proyecto es un retablo

escenas que juegan entre sí

generador de un infinito artificial

Por tí, insisto, lo hemos fundado:

.

Por tí,

por Tí

tu tú,

tu tumba

.

Ahí nomás

.

Arriba tuyo hoy seremos

todo lo predecible

todo lo que no había sido

lo que nunca había importado

.

Lo que esté por venir

[o]sea[nos] un don

[o]un desosiego

.

.

.

————-o————-

[A. Apablaza. Todos los derechos preservados en bolsas de plástico no-biodegradables.]

Un pensamiento en “mi historia humana

  1. alan dice:

    Impresionante

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